The countryside e Notting Hill (outra vez sem acentos...)

A mim (reparem que nao escrevo MIM, como certas solarengas egocentricas...) as ferias do Espirito Santo trouxeram-me, mais uma vez, a velha Inglaterra e ao shity weather.

Confesso que tinha alguma esperanca. Pensava para mim mesma - em Abril e que e! (ler os es com acentos) Era tal a confianca num Sol radioso que ate me recusei a trazer a capa impermeavel do carrinho da M (quase chorei de arrependimento...)!. O aviao aterrava e eu olhava pela janela atonita...chovia...e a ventania??

Ultrapassada a decepcao, la me rendi ao Inverno ingles e ao velho impermeavel de penas cor-de-rosa, que ca tenho para estas eventualidades (ou seja, para todos os dias que ca passo!). Nao fica bem com nada e faz-me parecer uma teenager desajustada, que nao percebeu que tem quase quarenta anos. Os cabelos sempre humidos e a esvoacar ao vento cortante depressa me fizeram esquecer a minha aparencia. Who cares? Ha seculos que as inglesas ja desistiram e e ve-las sorridentes de calcas de fato-de-treino largueironas, sabrinas sem meias e bandoletes brilhantes nos cabelos desalinhados.

Decidimos ir ate ao countryside. Alugamos um carro. Antes de partir e assim que o estacionamos a porta de casa parou e nao mais se mexeu. Nao estavamos a acreditar. De certeza que a culpa era nossa. Havia um botao qualquer que nos estava a escapar. Era so carregar e poderiamos partir. Onde esta o botao? Nao havia botao, era mesmo o carro que morrera, logo nas nossas maos. Ligamos para o rent-a-car e consolamo-nos a dizer umas boas aos ingleses (afinal nao e todos os dias que desancamos um bife!).

No dia seguinte, de carro novo la partimos. Enquanto o F. tenta conduzir do lado certo da estrada eu esforco-me por encontrar o caminho no mapa. De cada vez que levanto a cabeca e olho pelo para-brisas tenho vontade de gritar - Cuidado!! Aqueles carros todos vem contra nos e se eu estou deste lado, devia ter aqui um volante e estar a conduzir, da-me ja o volante! Depressa!- ultrapasado o choque, la continuo, calmamente, a tentar decifrar o mapa.

Nao sei muito bem como, la chegamos ao nosso destino. O rio corre ordeiramente e placidas ovelhas pastam na relva verde. Comemos numa nice cottage, ca fora, a olhar o rio. "Love song's from the 40's" saem de altifalantes estrategicamente colocados na esplanada. "Tea, coffee and cakes" disse-nos o ingles. Colete de tweed, camisola azul ceu e grandes olhos azuis, numa estatura angulosa.

Sabem bem os bolos, o cha e o cafe a beira-rio a ouvir love songs dos anos quarenta. Ate esta Sol e os patos aquecem-se nas margens do rio preto e frio. Lembro-me da Virginia Wolf, das mulheres que querem ser agua. Como deve ser frio. Fecho os olhos. Que bom o Sol na cara, o riso da M, o grasnar dos patos, o cheiro do cafe...Hoje ate me esta a saber bem o campo.

De certeza que nestas cottages vivem aqueles anoezinhos do Senhor dos Aneis. Tenho a certeza que se ficar aqui quietinha a espera vai sair um de la de dentro, e so um bocadinho de paciencia...mas a M. nunca viu o Senhor dos Aneis, nem tem paciencia...Nao posso esperar para ver os anoezinhos. La vou eu a correr atras dos patos, das borboletas, dos coelhos, das ovelhas, arrastada pelas irrequietas maos da M.

O feitico do campo passou. A alergia ataca-me. Espirro constantemente. Os olhos ardem-me e o nariz corre. Decidimos sair do campo e ir a Stonehenge. Nada como alinhar os chakras na companhia dos espiritos dos druidas. Em vao procuro o silencio. Uma restia de sagrado. So se ouvem os carros em longas filas a passar na estrada. Tento concentrar-me nas pedras, na sua geometria. Que pena os carros aqui ao lado. A M. corre feliz. Sem maos a agarra-la. E livre. O vento empurra-a e deixa-se ir. Ri-se a gragalhada. Afinal talvez ainda aqui haja druidas e morem no vento.

Voltamos a cidade. Notting Hill. Ruas apinhadas, lojas vintage, casinhas coloridas, a promessa da Julia Roberts e do Hugh Grant na proxima esquina, camisolas Custo (nao Custo Barcelona, Belinha) Made in China, mas, mais uma vez, who cares? Isto e London Calling e eu gosto!



A agua de Virginia Wolf.



Nice country cottage. La de dentro de certeza que, a qualquer momento, iria sair aquele anaozinho do Senhor dos Aneis.



Notting Hill. London Calling!!